La tarde está por caerse a pedazos entre cielos cada vez más opacos por el esmog en el Centro Histórico de Querétaro. Hay un viento de espanto que de cuando en cuando se lleva los papeles y los vasos vacíos de las mesitas que dan vida al piso aquel que sirve de sala de entrevistas, de foro, cafetería, espacio para fumar, set fotográfico.

Casi todo lo imaginable. Las personas, por la hora y por el día, somos cada vez menos, pero entre ellas está el escritor Hiram Ruvalcaba (Zapotlán el Grande, 1988), que ese día va acompañado de su hijo, a quien observa de reojo a cada tanto y ordena tiernamente ponerle fin al tiempo de pantalla y comer lo que sea que guarde el tóper. Este no hace ninguna de las dos cosas; acaso porque se aprovecha de que su padre responde atentamente las preguntas que ace

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